No deja de sorprenderme cómo nuestro cerebro se las apaña para esconder en un recoveco inhóspito lo que nos hace daño, lo que creemos que no es correcto, lo que nos avergüenza. Cuando resulta que todo eso es precisamente lo que realmente somos y caemos en la cuenta de ello, se ha de rescatar ese baúl que nos contiene, pero está tan enterrado en prejuicios, miedos e incomprensión que hay que escarbar hasta dejarse las uñas para sacarlo a la luz. Yo ya lo desenterré y poco a poco saco fuera todo su contenido, porque es como el bolso de Mary Poppins, donde cabe más de lo que parece.
Tras años de terapia psicológica y necesidad de encontrar, de encontrarme, he sido capaz de echar vista atrás, de recavar en mi pasado, de darme cuenta, como si leyese una novela al revés, que tengo conciencia de ser mujer mucho antes de lo que yo creía, que mi infancia estuvo llena de enfermedades inventadas porque no sabía como expresar lo que me roía por dentro, que mi adolescencia fue una inopia donde fugazmente dejaba ver quién era, y que ahora, como adulta cerca de la treintena, mis ruedas empiezan a colocarse en sus raíles.

Últimamente me miro más en el espejo, y empieza a gustarme lo que veo.